第721章 普希金

布达佩斯，多瑙河畔。

夜幕已经落下来了，河面上倒映着两岸的灯火，碎金般的波光从链子桥的桥墩间穿过，一直延伸到远处那排哥特式的尖顶。

四月的布达佩斯已经刚开始有了暖意，空气里飘着河水的气息和沿岸餐馆飘来的炖肉香味，偶尔有一艘夜航的观光船缓缓驶过，船舱里透出暖黄色的灯光，在水面上拖出一道模糊的、正在摇晃的倒影。

而在距离河岸不远的一条侧街上，矗立着一栋有些年头的四层建筑。

白天时，这里不过是个外墙剥落、挂着陈旧霓虹灯牌的灰色水泥盒子；可一到入夜，此地便摇身一变，换了另一副面孔。

红绿相间的霓虹灯依次亮起，繁复的字母串围绕着门脸转动。随着那扇沉重的防音大门被推开，震耳欲聋的迪斯科鼓点就从里面翻涌出来，混着烟味、酒味，还有廉价香水的气味。

这间迪斯科俱乐部名叫“多瑙之星”，是切尔诺博格的大本营。

三楼，普希金的办公室。

作为切尔诺博格一把手的办公地点，这里的装修风格出人意料地简朴。

灰色的墙面，浅色的木地板，一张老旧的铁架办公桌摆在房间正中，桌面上铺着一块玻璃板，下面压着几张泛黄的地图。墙边立着一只铁皮文件柜，柜顶搁着一台老式的苏联制电子计算器。

全屋唯一能称得上是装饰的东西大概是那盆绿萝了，是几片叶子已经发黄，像很久没有人打理过，却又顽强地活着。

此刻，普希金坐在办公桌后面阅读着这个月的账本。

他今年五十七岁了，身形偏瘦，肩背微驼，穿着一件深色衬衫，灰白色的头发向后梳着，脸上皱纹很深，看着倒像是个老实巴交的退休中学教员。

办公室里很安静，只有铅笔在纸面上划过的沙沙声和窗外河水拍岸的微响。

终于，普希金翻到账本的最后一页，眉头微微拧起：“尼古拉。”

“在。”

一个壮硕的男人从门口上前一步。

那人三十出头，络腮胡，身板宽厚，穿一件紧绷的黑西装，脖子上依稀能看见延伸出来的各种纹身。

“南斯拉夫那边的账怎么少了一成？”

尼古拉把头低得更低了些：“咱们的一个据点上个月被当地警察抄了。夜总会、赌场和两个地下钱庄全部被查封，直到现在还不让开业。”

“哪座城市？”

“诺维萨德。”

普希金点点头，随后拿起桌上那部老式电话拨了一串号码。

短暂的嘟嘟声后，电话那头传来一个带着浓重塞尔维亚口音的沉稳男声：“喂？”

“米洛舍维奇局长，我是普希金，”普希金的声音迅速变成了一种熟稔的、甚至有些亲切的腔调，“深夜打扰，米洛舍维奇阁下休息吧？”

电话那头原本还严肃的声音一下化开了，甚至透出几分刻意的热络：“哎呀，普希金先生！当然没有打扰，我刚开完会，您有什么事？”

“没什么大事，”普希金转动着手上的铅笔，说道，“就是我手底下的人跟我说，诺维萨德那边有几个场子被查封了。你知道的，那些场子对我来说不算什么，但手底下那么多人要吃饭，停了几天，就有些周转不开。”

“啊——诺维萨德，”米洛舍维奇连忙答应，“那件事您放心，是上面临时安排的一次突击检查，我不知道那是您的产业，误会误会……我明天一早就安排人过去办解封手续，最多三天，您的人就可以正常营业了。”

“那就麻烦你了。”普希金嘴角勾起一抹讥讽的冷笑，但口气依旧亲切。

他当然知道这不过是个托词，对方就是等着他这个电话带来好要一些利益呢。

“不麻烦不麻烦，应该的，”米洛舍维奇笑呵呵地应着，顿了顿，又压低声音补了一句，“对了，普希金先生，有件事需要麻烦您一下，我家那位小儿子今年想去维尔纽斯大学念书，但是成绩不太好……”

“小凯奇要读大学了？这是好事啊！明天把他的材料寄过来，我和他们的一个副校长关系不错。”

“哎呀！那真是太感谢了！您放心，诺维萨德的事我一定给您办得漂漂亮亮，往后您那边有什么需要，尽管吩咐。”

“您客气了，晚安。”

“晚安，普希金先生。”

电话挂断。普希金把听筒放回座机上，抬头看了一眼尼古拉，语气平淡：“明天让人去办解封。”

“是。”尼古拉面露敬畏地重重点头。

解决了这桩麻烦，普希金合上账本推到一旁，转向了下一个话题：“鹰酱那边的事怎么样了？”

如今有眼界的都看得出来苏联已经撑不了多久了，而一旦苏联这棵大树倒下来，鹰酱就成了这个世界上唯一的超级大国。

普希金深知不能死守着东欧这一亩三分地，因此他也早早地开始往那片“自由的国度”布局。

听到这话，尼古拉神色一肃，赶忙汇报道：“回先生，我们在纽约那边已经初步站稳了脚跟，布莱顿海滩基本都被我们控制住了，当地的几个小帮派要么归顺，要么被我们赶走。不过……”

尼古拉顿了顿，补充道：“这块地方原本是科伦博家族的地盘。咱们这么一扩张，已经踩到人家的线上了。上个月我们有两个兄弟被他们堵在巷子里打过一顿，放话说让咱们‘懂点规矩’。”

听到这话，普希金并未发怒，而是弯下腰从桌子底下的柜子里摸出一瓶伏特加，连杯子都没用，直接拔掉塞子仰头灌了一大口。

酒液顺着喉咙流下去，压下了心中他那升起的饥饿感。

普希金的出身很普通。

1932年，他出生在列宁格勒的一个犹太家庭。父母都是普通职工，童年的生活还算安稳快乐，直到十二岁那年——列宁格勒保卫战爆发了。

在那长达九百天的围城岁月里，小普希金每天醒来第一件事就是找吃的，找一切能放进嘴里的东西——老鼠、树皮、皮带煮烂后的碎屑。

幸运的是，他熬过了那场人间炼狱；不幸的是，此后数十年，那种饥饿感一直跟着他，像是身体里刻了一道永远填不满的槽。

也正是在这股近乎疯狂的饥饿感驱使下，他一步一步往前走，加入“律贼”，创立切尔诺博格……最终踏上了如今这一人之下万人之上的黑道顶峰。

他的饥饿感暂时得到了缓解，但是每次遇到阻碍、遇到对手的挑衅、遇到生意上的瓶颈，那种饥饿感就会冒出来，推着他往前走，吃下更多的东西。

普希金将伏特加重重搁在桌上，然后缓缓开口：“和科伦博家族约个饭。”

尼古拉一怔：“约饭？”

“先礼后兵，”普希金抬起眼皮，那双深不见底的眼睛冷冷地落在尼古拉脸上，“能坐下来谈，是最好的，要是人家不给这个面子——”

他停了一下。

“你知道该怎么办。”

尼古拉的瞳孔一缩，下一秒，他的脸上一点一点浮起一层嗜血的光。

“是，先生！”

尼古拉重重一点头，转身，大步走了出去，脚步踏得地板咚咚作响。

办公室里重新安静下来，普希金重新拿起铅笔。

窗外，多瑙河上的观光船又驶过了一艘。船上的灯光透过玻璃窗，在他书桌的侧面投下一片明暗交替的、缓缓移动的光斑。

普希金没有抬头。

他的笔尖在纸面上沙沙地响着，像是某种永远不会停下的、低声的啃噬。


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