第55章 只有他

谢璟没有动。

他没有把手缩回去，也没有把手递过来。

他只是在原地站着，看着那只发抖的、小小的、细细白白的手，像一只正在暴风雨中逆风飞行的蝴蝶，艰难地、缓慢地、但坚定地向他飞过来。

岁诺的手指碰到了他的手指。

她的手很凉，他的手很热——血的温度还留在皮肤上，温热的，粘稠的，像刚从身体里流出来时一样。

她的手指从他的指背上滑过去，滑过那些正在凝固的、暗红色的血痕，滑过他指节上那几道被碎裂的玻璃划开的、还在往外渗血的小伤口。

她的手指在他的手背上停了一下，然后慢慢地滑进了他的指缝里。

十指交握，她的手在发抖，他的手是稳的。

她从手包里拿出了纸巾。

纸巾是白色的，叠得整整齐齐，带着一点点护手霜的、淡淡的奶香味。

她低下头，把纸巾覆在他的手背上，轻轻地、慢慢地、像在擦拭一件珍贵的东西一样，擦拭着那些正在凝固的血痕。

血已经半干了，不太好擦，纸巾在干涸的血迹上打滑，她换了一张新的，蘸了一点旁边桌子上的矿泉水——用湿了水的纸巾去擦那些干涸的血迹。

这次好擦多了，暗红色的血痕在湿纸巾的擦拭下慢慢地、一点一点地从他的皮肤上脱落，露出下面干净的、苍白的、指节分明的皮肤。

她的手还是抖的，但她的动作很轻很轻，轻到像是在对待一件随时可能碎掉的、价值连城的东西。

谢璟低头看着她。

她的头顶正对着他的下巴，能看到她乌黑的发丝间那道白色的发缝，和她头顶那个小小的、怎么也压不下去的发旋。

她的睫毛垂着，在眼下投下一小片扇形的阴影，随着她手指的动作微微颤动。

她的鼻尖红红的，眼眶还湿着，但眼泪已经不流了。

她的嘴唇微微抿着，抿出一个认真的、专注的、像是在完成一件非常重要的工作的弧度。

她擦完了。

他手上的血被擦干净了，只剩下指节上那几道细小的、还在往外渗血的小伤口，和指缝间那些怎么也擦不干净的血痕。

她看着那些擦不干净的血痕，鼻子一酸，又在眼眶里含了泪，但她忍住了，把那颗眼泪咽了回去。

她抬起头，看着他，声音不大，但每个字都清清楚楚：

“你不是坏人。”

她的声音有点哑，带着哭过之后特有的那种沙哑和鼻音，软软的、糯糯的，像一颗正在融化的、甜得发腻的太妃糖。

“你只是……脾气不太好。

但你是好人。”

谢璟看着她的眼睛——那双含着泪、红红的、但亮得惊人的眼睛。

那双眼睛里没有恐惧，没有厌恶，没有他以为会看到的东西。

那双眼睛里只有他。

一个沾了血、打了人、在京城臭名昭著的、脾气差到没人敢惹的他。

她的眼睛里有他，完整的、原封不动的、没有被任何滤镜美化过也没有被任何偏见丑化过的他。

谢璟没有说话。

他的喉结上下滚了一下，那一下滚动很慢，像是在吞咽什么东西——可能是某种情绪，可能是某种冲动，可能是到了嘴边又咽回去的话。

他的下颌线绷得很紧，咬肌微微鼓起来又消下去，像在进行一场无声的、只有他自己知道的拉锯战。

他没有说任何话。

他只是握着她的手，穿过那些自动让开的人群，走向出口。

她穿着香槟色的缎面长裙，他穿着黑色的正装西装，两个人的手在身侧交握在一起——他的手很大，她的手很小，她的手指嵌在他的指缝间，像一把钥匙插进了一把锁。严丝合缝，刚刚好。

宴会厅的门在他们身后关上了。

所有的声音——窃窃私语声、杯盏碰撞声、高跟鞋敲击大理石地面的哒哒声——都被那扇厚重的木门隔绝在了里面。

走廊很长，灯光是暖黄色的，大理石地面被擦得锃亮，能映出两个人并肩而行的模糊倒影。

岁诺低头看着那个倒影，看着两个人交握的手在倒影中变成了两团模糊的、连在一起的影子，像一滴墨水滴进了水里，散开了，化开了，分不清哪里是墨哪里是水了。


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