第54章 血液

周围的宾客退得更远了，形成了一个巨大的、空荡荡的圆圈，圆圈的中心只有谢璟和那个倒在地上、满脸是血、已经说不出话的人。

有人在尖叫，有人在打电话，有人在找会所经理，但那些声音都从很远很远的地方传来，像隔着一层厚厚的玻璃。

谢璟打了第五拳还是第六拳的时候，停下了。

不是因为有人拉他——没有人敢拉他。

是因为他听到了一个声音。

那个声音不大，甚至可以说很小，小到在被尖叫声、脚步声、杯盏碰撞声填满的宴会厅里，几乎可以忽略不计。

但他的耳朵在那些声音的海洋里，准确无误地、像一枚被磁铁吸引的针一样，捕捉到了它。

急促的、细碎的、带着一点点鼻音的、颤抖的呼吸。

谢璟松开了那个人的衣领，站起来，转过身。

岁诺站在人群的边缘，香槟色的缎面裙在灯光下像一匹被展开的绸缎，她的脸白得像一张纸，嘴唇没有血色，眼睛瞪得很大很大，瞳孔里映着宴会厅的灯火和他手上正在往下滴的血。

她的身体在发抖——无法控制的、本能的、生理层面的颤抖。

她的手攥着手包，攥得指节泛白，手包的缎面被她攥出了细密的、无法抚平的褶皱。

谢璟看着她的脸——那张纸一样白、嘴唇没有血色、眼睛瞪得很大的脸。

他看到了她眼眶里那层薄薄的、还没有凝聚成珠的水光，看到了她微微张开的、像是在说什么但什么都说不出来的嘴唇，看到了她攥着手包的、指节泛白的、细细的、微微发抖的手指。

他走过去。

人群在他经过的时候像被摩西分开的红海一样，向两侧退去，退得比刚才更快、更远、更彻底。

他走到她面前，站定。

他比她高了很多，他站着，她站着，他低头看她，她仰头看他。

他的手上全是血，红的，温热的，粘稠的，有些已经开始凝固了，在皮肤上形成了薄薄的、暗红色的壳。

那些血不是他的，是那个人的。

那个人嘴上的血，那个人脸上的血，那个人不知道哪里在流但一直在流的血。

谢璟没有擦，他的手就那样垂在身侧，血从指缝间慢慢地、一滴一滴地往下滴，滴在大理石地面上，发出细微的、几乎听不到的声响。

他问：“怕不怕？”

岁诺看着他的眼睛，那双深黑色的眼睛，平时总是带着不耐烦或者漫不经心的眼睛。

此刻那双眼睛里没有不耐烦，没有漫不经心，没有愤怒，没有暴躁，没有任何她以为会看到的东西。

那双眼睛里只有一种情绪，那种情绪太复杂了，复杂到她找不到一个词来精准地描述它。

是一种更原始的、更本能的、像是“如果你怕了，我不知道该怎么办”的东西——一个从来不在意别人怕不怕他的人，第一次在意了。

岁诺的眼泪终于掉了下来。

不是被吓哭的，不是因为害怕而哭。

她哭，是因为她看着他手上的血，想到的不是“他好可怕”，而是——他打的那些人，说的话一定很脏很脏。

脏到他不愿意让她听到，脏到他不惜在这么多人面前动手，脏到他的手上现在全是血。

他不是为了他自己打人的。

他在京城的名声已经够差了，多一句少一句没有任何区别，就算被人当面说了更过分的话，他也未必会动手。

但他动手了。

因为那些话不是关于他的，是关于她的。

他打那个人，不是因为那个人得罪了他谢璟——得罪他的人多了去了，他从来不会因为别人在背后说他坏话就动手。

他打那个人，是因为那个人说了她。

说了他的妻子。

岁诺不知道那些话具体是什么，但她知道一定很脏很脏。

脏到需要用血来洗。

岁诺伸出手。

她的手在发抖，从指尖到手腕，从手腕到手臂。

她把手伸向他垂在身侧的那只手，那只沾满了血、正在往下滴血、在灯光下像一件被红色油漆浇过的雕塑一样触目惊心的手。


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